Quando eu partir, reza por mi Lisboa...

Na areia

de mãos-dadas...

E a música...

começou a acontecer...

Grândola...

José Afonso - Grândola, vila morena

Projeto:

Batatas...

Spring and fall: to a young child

MÁRGARÉT, áre you gríeving
Over Goldengrove unleaving?
Leáves, líke the things of man, you
With your fresh thoughts care for, can you?
Áh! ás the heart grows older
It will come to such sights colder
By and by, nor spare a sigh
Though worlds of wanwood leafmeal lie;
And yet you wíll weep and know why.
Now no matter, child, the name:
Sórrow’s spríngs áre the same.
Nor mouth had, no nor mind, expressed
What heart heard of, ghost guessed:
It ís the blight man was born for,
It is Margaret you mourn for.


Natalie Merchant - Spring and fall: to a young child


Natalie Merchant - Spring and fall: to a young child (acoustic)

Llena

de ti.

Vens comigo?

with the moon...

With the moon I’m walking

With the star I’m talking

And the dawn star has asked me

What’s my pain, why I’m sighing

Savina Yannatou - Me to feggari perpato

Ciclogenesízome...

 

NUNCA LLUEVE EN PORTUGAL

 

"Igual que las buenas noticias no llenan periódico, el buen tiempo tampoco vende la información meteorológica. Se necesita un invierno sin preaviso, lluvias en carretera, nieves con puertos cerrados para que "el tiempo" vuelva a encaramarse a lo más vistos. Sea porque viajas o porque imaginas las inclemencias que te ahorras quedándote en casa, el mapa lleno de simbolitos nos cautiva, casi nos emboba con su cadencia de accidentes meteorológicos, los acaecidos hoy y los que vendrán mañana. Una España virtual sale pegada al telediario, moviéndose por la pantalla a ritmo de lupa buscando las inclemencias comunidad autónoma por comunidad autónoma. Y luego le llegan los vientos, los símbolos de lluvia, unas estrellitas de nieve, un sol entre nubes. Nubes que se nos antojan cortas en su presentación porque a estas alturas deberían estar más cerca del sofisticado lenguaje del videojuego. Mientras llega un nuevo diseño digital, volvamos al contenido de los mapas y la clamorosa ausencia que el espectador de la península ibérica puede detectar cuando le pintan el tiempo. Esa parte que está incluida en el mapa, al sur de Galicia, frontera con Castilla y León, Extremadura y Andalucía, y abrazada por el mar siempre, o sea la vecina Portugal, aparece ayuna de símbolos, como si se le hurtaran sus cartas en este juego de monopoly territorial.

O será, que nunca llueve en Portugal, con su mapa vacío. Pobre Portugal, si es que no llueve, o pobre España que no se entera si hace frío, calor, viento o lluvia en el mapa completo que enseña la presentadora de nuestro tiempo. Será simplemente que no se quiere abrumar con información y llenar demasiado el cuadro televisivo. Información directa y eficaz, aunque perdamos el todo por la parte. En algunos canales, las fotos del espectador nos enseñan la geografía real donde las nubes son de verdad y la lluvia también. Pero sigo añorando los planos de exteriores en directo, tan propios de las meteo norteamericanas. El tiempo en vivo y con su experto.

Previsiones muy cercanas. "En dos horas -se anuncia- empieza a nevar", Y así es. El radar de color para identificar las zonas de lluvia, las conexiones con el centro de huracanes. Tan cambiante y activo como la propia meteorología. Y superando a la tele podemos tirar de una webcam, con la que nos asomamos por fin a Lisboa para saber si es verdad que nunca llueve en Portugal, o que para dolor del viajero nos lo están ocultando. Cosas del tiempo. "

 

J. Martín Domínguez

 

"Sempre odiou o frío, sempre. Até que um dia desejou te-lo, 

só para sentir mais uma vez o seu calor."

de um livro desconhecido, de autor anónimo

"Sempre tive um muro de pedra por trás de mim, como a minha própria sombra, mas hoje caiu-me em cima."

de um livro desconhecido, de autor anónimo

No era la gata de mi vecina...

 

El amor pudo con ellos. No pudieron esperar hasta la noche para su encuentro, y les descubrí. A la vez descubrí que no era la gata casada y con hijos de mi vecina la que flirtea hace noches con mi gato; no era ella. Sino que es esta otra, u otro quien sabe, quien se pasa las noches en vela junto a mi gato, haciéndose confidencias a la luz de la luna... Pero que bonito es el amor meu deus...

preguntándome...

Se admiten respuestas, o más preguntas:

- ¿Por qué en lugar de abrir la puerta, me quedé tras ella?
- ¿Por qué quise hacer pescado al horno, si el horno no me funciona?
- ¿Por qué en Portugal no hay pipas?

- ¿Por qué no estoy entendiendo la peli que pasan en la tele?

- ¿Por qué la gata de mi vecina, casada y con hijos, flirtea con mi gato cada noche?

- ¿Por qué dije que 'de' es una conjunción?

- Mas porqué é que a gente não se encontra?

- ¿Por qué me estoy haciendo tantas preguntas estúpidas?  

- ¿Y por qué existen tres 'porqués' más, si ninguno de ellos tiene las respuestas?

Edito (1-02-2010)
- ¿Por qué siempre me olvido de los cumpleaños de la gente? (Ho sento Marteta!!!)

Asco - Ascó

Válgame esta homonimia para titular el post de hoy. Y para quien no esté al corriente del caso, valgan los siguientes antecedentes. Ascó es un pequeño municipio perteneciente a la provincia de Tarragona, cercano al río Ebro, más o menos quedando 'ahí abajo', o lo que es lo mismo, en el sur de Cataluña, o lo que es lo mismo también, 'en el culo de Cataluña'. Y como sureña no puedo no sentirme indignada, rabiosa, asqueada de lo que escuché hoy en televisión. A pesar de estar lejos, son cosas que me tocan, quizá por mis 26 años allí vividos.

Resulta que Ascó se presenta como municipio candidato para albergar futuramente el cementerio nuclear de España. Lo escribo y no puedo evitar sonreír con sorna ante tal noticia. Escuchaba atentamente al alcalde de Ascó decir barbaridades tales como: 'el cementerio nos reportará lugares de trabajo, dinero para la región, etc'. Es cierto que la región sureña (ay, cómo me gusta esta palabra...), o más concretamente, toda la parte interior de la ribera del Ebro, es una zona que vive de la agricultura, de los arrozales del río, y poco más. Que el Sur es la parte más abandonada por parte de la administración, que es la zona que menos recibe (y quizá la que más lo necesita). Pero también es cierto, que allí, en el culo de Cataluña, albergamos como buen culo toda la mierda: las petroquímicas en Tarragona y Pineda, las centrales nucleares de Vandellòs y Ascó, Ercros en Flix con sus toneladas de vertidos químicos que hoy yacen bajo el Ebro a la espera de una riada que deje a la zona sin agua potable y se cargue toda la fauna y flora existente, por no hablar del goodbye a los arrozales, mayor fuente de ingreso del lugar. Y me pregunto, ¿todavía queremos más mierda? Y recuerdo: ¿se ha olvidado que la provincia de Tarragona es la que tiene mayor índice de cáncer de todo el país? ¿Que en los últimos diez años ha aumentado un 133%? Desgraciadamente cuando hay dinero de por medio esas cosas se olvidan. Está claro que hoy en día no estamos a salvo en ningún rincón del planeta porque la mierda abunda por todos lados, sea con vacunas, con químicos, con la contaminación de los alimentos, y un largo etcétera que no es necesario enumerar, pero... ¡já chega! o lo que es lo mismo, ¡ya basta! Solución para el cementerio no la tengo, aunque podrían ponerlo debajo de la Moncloa, o quizá debajo del Congreso de los Diputados, ya que fueron ellos quienes aprobaron ponerlo,  y ya de paso les serviria de búnker cuando estalle la guerra. Pero que no nos mientan más, que el único desarrollo que traerá el cementerio será el de las enfermedades y el de la contaminación creciente. Y disculpad las palabras malsonantes, pero a veces éstas son las únicas que hacen justicia al asco que siento.

Tinha esquecido completamente aquela sensação prévia a um exame, aquela grande estupidez de não fazer nada até o último dia, como se sempre houvesse mais tempo, ainda mais. Aquela vontade de mandar isto tudo ao caralho, aquela vergonha de ir lá sabendo que não sabemos nada, e que aquilo que sabemos para nada serve. O esquecimento total, o vazio da memoria, a dúvida constante no estómago, nos olhos, e nos dedos... Mais uma vez a incerteza dos 'porqués'... E ter que acordar cedo, mas tão cedo! O que dava por ter despachado já isto meu deus, o que dava...

Edito (26.01.2009): Está feito. E não me enganei com os 'porqués' porque não havia 'porqués'. Desta vez foi se calhar um bocadinho pior, quase tanto como dizer 'três vezes três, dez'. Mas não faz mal. O engano faz parte do jogo, assim como a dúvida até saber o resultado. O melhor foi ouvir mais uma vez o silêncio da madrugada, o amanhecer lá longe nas oliveiras do Alentejo, a lembrança dum caminho já percorrido, já... Em catalão se diz: 'en el pot petit hi ha la bona confitura', que sem ser literal vem a dizer que aquilo pequenino, aquilo que quase passa desapercebido, é onde a gente encontra tudo o melhor.

Espera

...me.

É isto a 'vida'? Ou é a puta da 'vida'?

Haiti não tinha nada, e agora se calhar acabou...

Não é justo, não é...

Mozart - Lacrimosa (Requiem K626)

De repente, parece que o tempo tornou-se tão pequenino que até cabe-me na mão...
E tão redondas são as horas, tão inúteis e tão longas...

Ana Moura - Fado das horas incertas

Ens movem entre somnis
a la recerca d'una nova tendresa.

Quina llum cercar
al fons del pensament
que ens tregui
d'aquest atzucac
on ens trobem inmersos?

Montserrat Abelló

"Estou na rua, num dia a chover muito, sem guarda-chuva, caminhando sem rumo definido. Apercebo-me da humidade nos sapatos primeiro, depois os pés molhados, e a água a subir devagarinho pelas bainhas até chegar aos joelhos. Sinto-me afogar. Olho para todos os lados, e não há ninguém. Só um espelho onde me vejo entrando no mar. Define-se o rumo no branco das ondas, num vaivém quase doente de repetição. Não sei nadar. No céu, a lua esconde-se entre as núvens, até se desfazer numa mistura de luz e escuridão. Quando já não a vejo, desaparece a menina do espelho, e tudo fica preto."