take a chance on me...

Conversación de rutina

La vida tiene un precio aquí en Lisboa.

Miserable si quieres, pero dulce.

No podía ser otra la rutina,

el tono melancólico

que va adquiriendo la tarde.

Dentro de un tiempo recordarás, extraño,

estos días de calma y paciencia,

el miedo a estar solo por las calles

sin tabaco, sin rumbo, sin dinero.

Amores que la ciudad te ofrece,

mañana tendrán un aire distinto,

más herido e inútil, más sincero.

Ondulante, este tranvía conduce al río.

Allí nadie te espera ni despide.

Te pones a mirar los barcos

y los ojos te delatan como niños.

M. Escolano

quero ir ao mar

das minhas nuvens...

 "Si no nos entendemos por lenguaje, entendámonos por amor."

 

R. Llull

Saber que hi ets,
com la mar als meus ulls,
encara que no et vegi,
...que allà on els dits s’acaben
em neixen els teus dits:
en el teu cos em torno
un objecte d’amor,
en el teu ventre hi ha
les onades dels somnis.

Saber que hi ets,
saber-ho sempre:
i no tenir-ne prou,
i no anhelar res més.

Saber que hi ets
i que amb tu puc sentir
la força de l’oblit
sense desesperar-me,
el dia desvetllant-se
i celebrar-ho amb goig.

Saber que hi ets,
que dins de tu em retrobo,
que en els teus pits de seda
i en els teus ulls tan càlids
hi ha escrits,
un a un,
els meus dies.

 

C. Duarte

Musicando...

Último fado

Triste mas linda, muito linda, a última noite em Alfama. Vou ter saudades das tuas ruas molhadas, do cheiro a sardinhas assadas, da brilhante escuridão dos becos e as escadinhas, dos teus azulejos partidos e velhos, das guitarras e as vozes que lá longe se escutam tocar e cantar à vida, ao destino, ao amor, dos fadistas andar de casa em casa, sempre a sorrir, da irremediável saudade que enche-me as veias isto tudo... até me tocar o coração...

Se nada acontece, este vai ser o meu último fado, a minha última aquisição. Os fados são assim: há muitos, centos, milhares de fados, em tudo lado, e quando achas que já mais nenhum te vai surpreender, cá está, mais um, que te abate e mesmo assim, não sabes deixar de ouvir... O dia que eu regressar, vou-te cantar esta valsa porque no fundo, fomos amantes... Entretanto, não peças que a vida te apague do fundo de mim, e reza, reza por mim, Lisboa...

Sala 7

 

Ternura, sensibilidade, humor, paixão, amor, vida, muita vida... 

Vale a pena ir ver o filme, não percam.

"Mas tudo acaba, e o que ficará por saber é infinito."

Carta de una mujer a su compañero de trabajo:

 

"Por favor, no te enfades conmigo por no haber entregado tu solicitud, pero tenía que protegerte; y perdóname porque cuando leas esta carta ya me habré marchado. Estoy triste por lo que dejo atrás, pero a la vez estoy feliz, porque por primera vez tomo mis propias decisiones. Gracias a ti he aprendido que en ocasiones hay que arriesgar para que las cosas salgan bien, y alguna vez, para conseguir un sueño, hay que seguir un camino incierto, pero que caer es sólo parte del juego y el único secreto está en volver a levantarse. Y afortunadamente uno nunca está solo del todo, y que aunque a veces nos parezca que ya nada tiene sentido, la vida siempre encuentra la forma de seguir adelante. También he comprendido que alguna vez hay que romper con el pasado para conseguir lo que queremos y que aunque toda ruptura nos causa dolor, sólo al alejarnos entendemos que lo que hoy nos parece el final, mañana será sólo el principio de otra historia."

"Talvez isto é que seja o destino, sabermos o que vai acontecer, sabermos que não há nada que o possa evitar, e ficarmos quietos, olhando, como puros observadores do espectáculo do mundo." 

J. Saramago

 

Só quando a vida cabe numas poucas caixas,

é que a pessoa percebe a leveza do ser.

Des-hacer

Des-hacer: el camino andado. Y volar,

 volar. Encontrar el equilibrio entre las cenizas

del caos que flotan ligeras en el aire, aire.

Des-hacer y des-hacerse.

Quizá volver a ser.

Des-pertenecer...

Pertenezco, y me ahogo. No quiero pertenecer, a nada, a nadie... A ningún lugar, a ninguna vida, ni a la mía propia. Ser libre, de todo, de todos, de mi misma y de aquello que me aferre a cualquier luz o sonido que me mantengan parada. Des-pertenecer, de la lluvia, de la niebla, de las nubes. Nómada, transparente, fugaz. 

"Ahora comprendo el lamentar del agua, y el lamento de las estrellas, y el lamentar del viento en la montaña, y el zumbido punzante de la abeja."

Volaré, por el hilo de la plata, 
sin temor, hacia allá, hacia todo y hacia nada,

como en la canción de la mariposa.

És un somni, una magia...

Localització: l'Alguer, Nuoro i Orgòsolo (Sardenya)

Música: "Cares" de Franca Masu

L'Alguer...

"Há-de haver uma ilha mais ao sul,

uma corda mais tensa e ressoante,

outro mar que nade noutro azul,

outra altura de voz que melhor cante."

JOSÉ SARAMAGO

Controlando...

Casi las ocho de la mañana en Portugal, casi las nueve en la república bananera española. En directo por el canal internacional el congreso de los diputados con la sesión de control al Gobierno, en día de huelga general convocada por los sindicatos. Reproches, de izquierda a derecha y de derecha a izquierda, cual pelotas de tenis de un lado al otro, hasta que una de las partes pierde el punto, o la otra lo gana, y los demás aplauden. Y como todas las pelotas van a la línea, el público de una o de otra parte reclama 'fuera, fuera', y el juez no deja de pausar el partido con 'silencio, silencio' entre el murmullo general, dando la razón a izquierda o derecha, de forma equitativa, para que nadie se enfade, ni le pida cuentas después. Lo triste es que en un partido de tenis los jugadores se esfuerzan, corren, sudan, se caen, se levantan, durante horas quizá si están muy igualados, pero se lo toman en serio; en cambio aquí toda esta panda de vividores no hacen más que teatro, burlándose segundo tras segundo de todos y cada uno de los ciudadanos de un país, o del mundo entero. Sólo es necesario mirarles las caras y darse cuenta que tras cada discurso repleto de retórica y enmascarado de literatura barata, sonríen, muy sutilmente, quizá cachondeándose de ellos mismos, sin disimular un ápice el papel que les tocó hacer en la mayor obra de teatro vista en la historia. Siento pena, y no sé dejar de sentirme una triste marioneta, controlada por una panda de infelices que dedica toda su vida a aprender un papel y ejecutarlo sin más justificación que la de proseguir con la gran Mentira en la que estamos todos metidos y de la que nunca, a este paso, podremos salir. 'Silencio, silencio...'

Cheia de lua

(Anoche hice un paréntesis...

... abrí los ojos y miré al cielo.
Vi una perseida. Pedí un deseo,
y volví a cerrar los ojos
y el paréntesis.)

Cansaço = De férias

Cuando uno anda mucho, pero mucho, horas y horas, quizá haciendo el camino de Santiago, o cualquier otro camino (hay tantos), le salen ampollas en los pies. Yo creo tener también ampollas, pero en el cerebro y con alto riesgo y síntomas de expansión al alma.

Por esa razón, y a pesar de que dentro de unos días (no sé cuantos) este rincón de mundo cumplirá dos años de vida, he decidido darle vacaciones, cortas o largas (quien sabe), pero vacaciones.

Antes de partir, dejo aquí algunos motivos y causas de mi cansancio cerebral, a ver si al volver las ampollas desaparecieron:

- Casi no tuvimos tiempo de llorar la muerte del virus de la gripe A, y ya le han encontrado sustituta. Femenina, porque es una bacteria. Se llama NDM1, y es resistente a todos los antibióticos conocidos. Cuidadín, dicen, porque puede causar estragos a nivel mundial. Viene, dicen también, desde Pakistán y la India, a través de los 'europeos' que fueron a ponerse silicona en los pechos (europeas en este caso), o que fueron a quitarse unas arruguillas, o que fueron a liposuccionarse unos litros de grasas varias. Turismo sanitario le llaman. Mientras la NDM1 se nos acerca sigilosamente y la OMS decide a nuestras espaldas el día de la comunicación oficial de pandemia (no falta demasiado, estén atentos), los laboratorios que fabricaron vacunas contra el H1N1 están destruyendo (dicen) todas las vacunas sobrantes (millones, porque se les vio el plumero), y se nos anuncia que este otoño la vacuna para la gripe estacional nos inmunizará también de la gripe A. Sin comentarios.

- En China ya van más de 1.000 muertos por los corrimientos de tierra, y unos millones de evacuados. Para los próximos días se espera la llegada de un tifón en la misma zona. Mientras, la India y Pakistán se ahogan. En éste último, donde debe haber muchas europeas a la espera de silicona, se acercan a 2.000 muertos a causa de las inundaciones, y a 14 millones de damnificados, de los cuales la mitad son niños. Y mientras unos se ahogan, otros arden, como Rusia. Y Portugal, va por el mismo camino, entre llamas. Otros tiemblan, como Japón o Vanuatu. Bush, mientrastanto, ha decidido irse unos días a Haití, para evaluar, siete meses después (!), lo oucrrido con el terremoto. Ahora, ahora que ya han dejado sufrir y morir a tantos millones de haitianos...

Y no sigo, porque me rebientan las ampollas. 

Sueñen, con los ojos abiertos, por si vale la pena. Y diviértanse, si pueden. Y si por un acaso, notaran mi ausencia, toquen a mi puerta, bajito, sin hacer ruído, casi en silencio (y traigan música, sí... música...); gracias...

Desapercibidamente Lula

Estuvo a punto de pasarme desapercibido. Andaba, con mi distracción habitual, mirando sin mirar, intentando encontrar al silencio entre los ruídos y de repente me llamó la atención el barquero, difuminado en un lago. Ahí estaba ella, Lula Pena y su nuevo disco, doce años después de 'Phados', con 'ph'. Tantas veces me pregunté qué se hizo de ella, qué andaría haciendo, por qué nunca jamás se supo de aquella voz rota, tan íntima que llegaba a lugares recónditos del alma, temblorosa y grave...

Unos cascos al lado del barquero difuminado del lago para escuchar su nuevo trabajo, 'Troubadour'. Play, y tres segundos de silencio-terror, esperando encontrar la misma Lula de los fados con 'ph'. 'No me falles' le dije. Obviamente no se escuchó nada; su música no es para escucharla con unos cascos rodeada de personas que pasan y hablan y ríen y gritan, mientras por el hilo musical del lugar suenan productos etiquetables. Pero percibí su guitarra, la misma, y su voz, volando libre y calmada por los senderos del desasosiego. Rota, grave, íntima y temblorosa, la suya. Siete temas, o siete actos, como ella misma los titula y define. Siete. No más. En un laberinto, sin límites. Le canta a Gamoneda, a Buarque, a Atahualpa Yupanqui y a tantos otros conocidos o anónimos, entre acordes y silencios de su guitarra, meintras su voz posiblemente navega por ese lago difuminado de la portada. No hay booklet, para qué; siete textos en distintos idiomas describen esos siete actos que nos canta y definen un artwork sencillo y austero que ella misma firma. A las mezclas y a la masterización, el gran Tó Pinheiro, y es que sólo en sus manos se puede dejar esta música. Chapeau Lula, parabéns... 'Ó meu amor, se fugirmos, ninguém saberá de nada...'

Ali onde a terra acaba...

Disse Camões do Cabo da Roca. Mas onde realmente tens a sensação de a terra acabar, de ser mesmo o fim, não só da terra, também de tudo quanto houve e aconteceu antes, é lá em cima da última imagem. Onde se faz presente o verdadeiro silêncio do mundo, onde nós somos nada ao pé da imensidade e do vazío, onde só tens vontade de ficar à espera, calminho e de olhos fechados, do mar de nuvens te abraçar e desaparecer nele e com ele, enquanto o frade reza ainda, tantos séculos depois. O contraste do sentimento numa ilha é igual ao contraste dela própria: a aflição e o afogo da liberdade do fim. Entretanto lá em baixo fica o mar cinzento ou o mar verde-azul, se calhar a verdadeira raiz da nossa existência e o lugar onde qualquer dia, todos nós vamos voltar...

Há patos!

Sí, hay patos, además de perros y gallos, sólo faltaban patos en el vecindario. Toda la noche dale que te pego con el cuac-cuac. Y en verano, con todas las ventanas abiertas de noche, hace una gracia tener un zoo pegadito a casa que no les cuento. Los perros, que uno empieza a ladrar y los demás le siguen (para no dejarle solo claro; y es que esto es fidelidad y compañerismo y lo demás son tonterías). Los gallos de algún vecino de atrás, que cada día anuncian un nuevo día, aunque sea igual al anterior. Y ahora los patos de algún vecino de enfrente. Y no sólo uno, sino al menos tres, tenor, bajo y soprano, salvo que alguno de ellos sea muy versátil en lo que a la voz se refiere. Dentro de poco reuniré a los vecinos para proponerles orquesta y coro, del que mi gato podría ser contratenor por ejemplo.

Mientras medito las posiciones, instrumentos y voces, me voy a dormir, porque obviamente no he pegado ojo en toda la noche. Cuando regrese, y hablando de animales, espero que en mi tierra hayan de una vez por todas prohibido las corridas de toros, como ya hicieron antaño en Canarias. Y quienes las defienden como 'un espectáculo de belleza plástica increíble', que s'ho facin mirar...

Víctor Lemes - "Lo siento Freud"

No sucede demasiado a menudo, y esa es la razón por la cual el 'hecho' merece este post. Para aquellos que amamos la música, que la vivimos, y que incluso la sufrimos, descubrir en la nada un buen músico viene a ser algo parecido, digo yo, a lo que sienten los arqueólogos cuando después de mucho excavar dan con algún vestigio que les acerca a la verdad.

Víctor Lemes, isleño, concretamente canario, cantautor, aunque definirle o encasillarle en un estilo concreto resulta una ardua tarea. Hace pocos días presentó su primer trabajo discográfico en el Cicca, en Las Palmas de Gran Canaria, y aquí una servidora tuvo el privilegio de presenciar un concierto lleno de fuerza, de energía y sobretodo de buena música. Acompañado de diez excelentes músicos en el escenario, fue desvelando todos y cada uno de los temas que componen 'Lo siento Freud', este primer cd que cuenta con la colaboración de Boris Larramendi y de Riki López, y que, salvo que mis neuronas o antenas hayan perdido el norte (a menudo lo pierden, pero casi nunca si se trata de música), puede ser el inicio 'material' de una gran carrera. Google les puede contar más detalles si quieren, pero no quiero irme de aquí sin destacar en primer lugar su voz (ya saben que eso es lo mío, las voces...). Y es que resulta increíble escuchar por primera vez una voz y darse cuenta que, después de tanta y tanta música en los oídos, no se parece a ninguna otra,  y que dentro de unos años, si la música todavía existe y Víctor le sigue dedicando su vida, su voz será suya, inconfundible y única. En segundo lugar sus letras, que le cantan 'insoportablemente' a la verdad; hacía muchísimo tiempo que no daba con un cd entero sin descartar un sólo tema por soso, por feo, por estúpido o por musicalmente demasiado correcto. Són cómicos, sarcásticos, profundos, auténticos, y todos tienen un 'porqué', y en esto último es donde reposa aquella magia que muchos andamos buscando. Todo el conjunto podría haber sido también un libro de relatos cortos, magistralmente escritos, pero en este caso les acompañan composiciones (algunas muy complicadas en su esencia instrumental y todas ellas con bellísimos resultados) con sabor a jazz, a tango, a salsa, o a rap (busquen ese rap, porque hoy me lo guardaré celosamente para mi) y juzguen ustedes mismos. Si pasan por su myspace podrán escuchar algunos de sus temas. Yo aquí les invito a deleitarse con el Víctor más íntimo en '2x2', tema que cierra el cd. Hay días en los que dónde mejor nos sentimos es en aquello más sencillo y desnudo...

Víctor Lemes - 2x2 

Neste banco nunca te sentes sozinho, tas mesmo num coração,

de madeira, mas coração... Tão lindo...

Hoy más que nunca me han hecho sentir como las aceitunas, 'la española'. Yo en cambio me siento como María, 'la portuguesa'.

Cuando se convierte en circo...

Se ha convertido en un circo, sí. Justamente hace un ratito hablaba con mi amiga Margaret de una 'amiga' mía, amiguísima, Mariza. Creo que no precisa de presentaciones, pero para quien no la conozca, dícese de una cantante (?) portuguesa de la que ya he hablado en este rincón del universo, que junto a Cristiano Ronaldo, llegó a ser icono de un país, en este caso Portugal. Y digo 'llegó' porque al igual que Cristiano, ha dejado de serlo, o al menos, ya no me los encuentro hasta en la sopa, lo que es de agradecer. Para quien precise de más datos pueden ustedes pasar por otro rincón del universo, el de mi amigo Maxi (El coleccionista de sonidos) y dar con una definición precisa y exacta de mi amiga, la Mariza. Pues justo hoy y como no es de extrañar, confluyeron energías y azar y poco después de haber hablado con Margaret de mi amiga, recibí un mensaje de un conocido que decía 'pon el primer canal y verás como NO se debe cantar el fado'. Y zas! Ahí estaba ella, mi amiguísima, en directo, en un concierto patrocinado por la EDP, fingiendo sentir lo que sus labios pronunciaban. Gracias a dios (?) que dentro de escasos minutos ya tendremos en youtube pruebas fehacientes de lo que diré y ustedes mismos podrán juzgar con sus propios ojos y oídos, y no solamente con el 'desabafo' (desahogo, pero me gusta más en portugués) que encontrarán en estas líneas. Pillé el concierto justo en el final, y justo ahí es cuando uno se da cuenta del circo que se ha ido montando con el tiempo alrededor de mi amiguísima. Como era de esperar lo finalizó con 'Oh gente da minha terra', precioso fado del que Amália firma la autoría en la letra, y que Mariza ha utilizado para ir ganándose el público de su país. Como en el circo, que el público responde con risas cuando el payaso hace reír, o con asombro cuando salen los leones y los tigres, aquí la fórmula pregunta-respuesta sentimental casi siempre funciona, y cuando no funciona automáticamente sólo es necesario hacer un silencio musical, mirar al público con compasión, simular emoción, y empezar el siguiente verso a los gritos y zas! todos en pie y a sus pies a comérsela de aplausos. Prometo colgar ese vídeo cuando esté disponible en youtube. 'Ignorancia musical y pura mentira' decía en el segundo mensaje mi conocido... Uds. dirán...

14/07/2010 Edito:

Lo prometido es deuda. He aquí el vídeo del delito:

Y si quieren más, lean lo que dice hoy EL PAÍS de su concierto de anoche en los Veranos de la Villa. No tiene desperdicio!

Quédate esta noche en mi tierra

No te vayas,
luna mía.

Quédate esta noche
atada a mi tierra
y parte mañana al alba
a tu cielo
de lejanas estrellas.


Texto y fotografía:
A. Más Morales

En Portugal, tambien es distinto el jabón de los túneles de lavado para los coches. Es fucsia!!! O Rosa, que l'amor s'hi posa...

Não percebo...

Hay cosas que realmente no las entiendo; muchas, muchísimas, pero algunas simplemente están fuera de lo que es mi galaxia personal de pensamientos. Estaba haciendo zapping cuando de repente me paré en TVE y salía una madre diciendo: 'nosotros en casa funcionamos de la siguiente forma: cuando saca un sobresaliente le damos 10€, cuando saca un notable 5€, si es un bien le restamos 5€, si es un suficiente le restamos 10€ y si suspende nada'. Súper satisfecha la mujer, con una sonrisa de oreja a oreja.

El dinero mueve el mundo, sí, ¿pero es necesario llegar a ésto?

Aixeca't

d'entre les pedres.

"A luta continua"...

Empiezo a escribir (quizá vomitar) mientras un periodista en televisión dice textualmente que 'nadie ha de estar obligado a acudir a un funeral'. Se refiere a Cavaco Silva, que ha decidido no interrumpir sus vacaciones en Açores y no acudir así a dar un 'último adiós' a Saramago, que 'descansa' (o al menos eso quiero pensar) en la capilla ardiente que se ha instalado en el ayuntamiento de Lisboa. En el fondo, Cavaco decidió no ser hipócrita, como la mayoría de portugueses a quien la muerte del escritor no les ha afectado un ápice.  Jaime Gama, el presidente de la Asamblea de la República, a pesar de estar más cercano políticamente a Saramago, también ha decidido quedarse en casa. Ayer, en la cola de personas que esperaban entrar al Salón Noble donde 'reposa' Saramago, muchos eran españoles, venidos expresamente para darle un anónimo y último homenaje. Dos periodistas de Canal Sur preguntaban, sorprendidos, por qué había acudido tan poca gente a despedir al escritor, y por qué la mayoría eran extranjeros. Hoy, las notícias dicen que pasaron 20.000 'portugueses' por el ayuntamiento... ¿Y qué son 20.000 para una Lisboa de 600.000 habitantes o un país de más de 10 millones de personas? Una vez más, y ya son tantas, me viene a la mente aquella frase de 'nadie es profeta en su tierra'. Aunque aquí en Portugal, esa frase adquiere un sentido todavía más triste si cabe del que ya tiene, porque profetas en Portugal han habido y hay muy pocos. En el pueblo, en la gente de a pie, también han prevalecido religión y política ante el lado humano, y ésto es lo más triste de todo. Hoy, una anciana de Azinhaga, pueblecito del Ribatejo donde hace 87 años nacía Saramago, vecina y amiga del Hombre que fue, decía con lágrimas en los ojos, preguntada sobre la polémica de dónde reposarán sus cenizas, que 'ojalá no se queden en Portugal, cuánto mucho, que las lanzen en el río Almonda (río de Azinhaga) porque Zé adoraba este río; luego las aguas sabrán dónde llevarlo'.

Hago una pausa para escuchar una periodista que afirma que 'la muerte del escritor ha desbancado el futbol de las portadas de los periódicos del país'. Es cierto, aunque es necesario hacer la siguiente apreciación: no es la muerte la que desbanca el futbol, es la polémica entorno a un Hombre, con mayúsculas, porque ante todo, eso es lo que era Saramago, un Hombre, que luchó por la Libertad, por la Verdad. Ignorantes y ciegos, aquellos que no se dan cuenta que en este planeta quedan pocos Hombres, y ayer perdimos a uno más. Sin duda alguna, si ayer la selección portuguesa hubiese ganado el Mundial, el país se hubiese hechado a la calle, nada ni nadie hubiesen evitado que mareas humanas se juntaran para tal celebración, e incluso para Cavaco, sí hubiese sido una razón de peso para interrumpir sus plácidas vacaciones en las Açores. En el fondo para muchos, Saramago sólo fue un destorbo, una 'mosca cojonera' como él mismo se definió.
A veces Portugal es tan, tan diferente, que ni en él me reconozco.
Descansa em paz, José. Aquí, a luta continua...

Vais ficar sempre cá, nesta esquina do tempo...

"Estaremos extrañamente conectados a la bondad del mundo."

José Saramago


Luis Pastor - Nesta esquina do tempo

Lá no fundo, é tudo preto...

Karl Jenkins - Largo (Palladio II)

O regresso das gruas...

Contradiccions

 Sentir-se observat fins a l'ofec...



...no té res a veure amb no saber deixar de mirar.
É isso aí.

(Audio: Ana Carolina e Seu Jorge - É isso aí)

E pergunto-me, e não me sei responder.

Skrik (Grito), E. Munch

Quando eu partir, reza por mi Lisboa...

Na areia

de mãos-dadas...

E a música...

começou a acontecer...

I - Del tacto

Acércate despacio a mis dominios;
que tus dedos tanteen el espacio
ciegamente, la oscuridad que envuelve
mi cuerpo; que construyan un camino
y lleguen hasta mí a través del velo
espeso y taciturno de las sombras.
Sálvame con la luz que hay en tus dedos
si me tocan, conjura la desidia,
enciéndeme o abrásame en el tacto
esplendoroso y claro de tus manos.
Como las mariposas de la noche,
hacia la llama iré que tú convocas,
que prefiero quemarme a estar a oscuras.

J. Parra


Lluís Llach - Potser el desig

Grândola...

José Afonso - Grândola, vila morena

AlcachofRas?

'Alcachofras', dícese de las 'alcachofas' en portugués. Dícese también de una verdura perteneciente a una família de plantas con nombre muy extraño que cuenta con más de 200.000 especies. Dícese también de una verdura muy común en el país vecino, en este caso España, cocinada de mil maneras: hervida, frita, a la brasa, y combinada con otros alimentos de mil formas, por ejemplo con huevo, de lo que resulta la sabrosa tortilla de alcachofa (sí Margaret, otra vez ando con huevos y tortillas...). Pues en Portugal la 'alcachofRa' es casi un alien en el mundo de los comestibles; pero ésto se come? Sí, se come, y está de muerte. Y seguidamente, la transcripción de la conversación en el supermecado, hoy. Antes, mejor doy la situación actual de mi persona en relación con las alcachofRas en Portugal: simplemente, no existen; y cuando acontecen, son las alcachofRas que los supermercados en España deben tirar a la basura por feas, viejas y pasadas, y las traen aquí, a ver si cuelan. Y hoy sucede lo siguiente:

- Yo con mi bolsa con 3 alcachofRas, las 3 únicas medio aprovechables de una cajita de 10 o 12, medio oscurecidas ya, pero si me las como hoy todavía me las podré comer, esperando que la chica del macro supermercado me las pesara: eso sí, a 6€ el kilo, casi como si fueran percebes...

- La mujer coge la bolsa, transparente, con mis 3 alcachofRas, y se las mira. Y las vuelve a mirar, cada vez con una cara más 'de asco', en plan, pero esto que es?

- Yo: AlcachofRas (y sonrío)

- Sin mirarme ni responder, se va a una lista de verduras que tiene al lado, para buscar el número correspondiente a aquella verdura tan rara que tenía en frente. Dedo hacia arriba, dedo hacia abajo, resiguiendo todos los nombres. Las alcachofRas no están.  Alza la vista, busca con sus ojos a su compañero verdulero, que le tenía a unos 25 metros y grita: Oh João! Qual é o número das, das... AlcachofRas? Todo, con la bolsa levantada en una mano, mostrando el alien. Y de repente un silencio sepulcral; todas las personas de mi alrededor que estaban a la espera de pesar sus verduras comunes, me miran con cara extrañada, primero a mi, luego a las alcachofRas, luego otra vez a mi...

- Tenían el número 72, 3 alcachofras casi 3€. Cojo la bolsa, enojada, por un momento me sentí también un alien, como ellas, mis 3 pobres alcachofRas. Las dejo en el cesto, y peso los tomates, eso sí, tomate, en portugués también lo llaman tomate, no tomatRe. Los dejo en el cesto, y cabizbaja me retiro del centro de atención, mientras dos de las personas que allí estaban, todavía seguían mirando mis 3 alcachofRas dentro del cesto.

- Y entonces, aparece la pantera que hay en mi. Les miro a todos con una gran sonrisa, cojo la bolsa con mis tres alcachofRas en la mano, se la muestro y sentencio: Sim! Isto come-se, e é muuuuuuuito bom!

Para aquellos que sólo miran el negocio ya saben: importación de alcachofRas, lechuga iceberg, pipas, bitter kas, fanta limón (aquí la fanta limón es fanta ananás: sí sí, fanta de piña con gas! vecssss), sopa maravilla, jamón serrano (existe, pero en lugar de jamón dirías que mascas chicle sabor a jamón) y... porqué no, gofio... Por dar ideas que no quede... :-)

Próximo proyecto en mi jardín: plantar alcachofas, que no alcachofRas...

Projeto:

Batatas...

Spring and fall: to a young child

MÁRGARÉT, áre you gríeving
Over Goldengrove unleaving?
Leáves, líke the things of man, you
With your fresh thoughts care for, can you?
Áh! ás the heart grows older
It will come to such sights colder
By and by, nor spare a sigh
Though worlds of wanwood leafmeal lie;
And yet you wíll weep and know why.
Now no matter, child, the name:
Sórrow’s spríngs áre the same.
Nor mouth had, no nor mind, expressed
What heart heard of, ghost guessed:
It ís the blight man was born for,
It is Margaret you mourn for.


Natalie Merchant - Spring and fall: to a young child


Natalie Merchant - Spring and fall: to a young child (acoustic)

Llena

de ti.

El sonido de existir

di tu nombre suavemente sobre el mío

y repítelo
cada noche
antes de cada canción
del sueño

de modo que mi nombre se vaya borrando
bajo el tuyo

y tu voz
sea el único

sonido de existir

Maria A. Álvarez

Yoko Kanno - Aqua (cello version)

Vens comigo?

with the moon...

With the moon I’m walking

With the star I’m talking

And the dawn star has asked me

What’s my pain, why I’m sighing

Savina Yannatou - Me to feggari perpato

desencontro

Ciclogenesízome...

 

NUNCA LLUEVE EN PORTUGAL

 

"Igual que las buenas noticias no llenan periódico, el buen tiempo tampoco vende la información meteorológica. Se necesita un invierno sin preaviso, lluvias en carretera, nieves con puertos cerrados para que "el tiempo" vuelva a encaramarse a lo más vistos. Sea porque viajas o porque imaginas las inclemencias que te ahorras quedándote en casa, el mapa lleno de simbolitos nos cautiva, casi nos emboba con su cadencia de accidentes meteorológicos, los acaecidos hoy y los que vendrán mañana. Una España virtual sale pegada al telediario, moviéndose por la pantalla a ritmo de lupa buscando las inclemencias comunidad autónoma por comunidad autónoma. Y luego le llegan los vientos, los símbolos de lluvia, unas estrellitas de nieve, un sol entre nubes. Nubes que se nos antojan cortas en su presentación porque a estas alturas deberían estar más cerca del sofisticado lenguaje del videojuego. Mientras llega un nuevo diseño digital, volvamos al contenido de los mapas y la clamorosa ausencia que el espectador de la península ibérica puede detectar cuando le pintan el tiempo. Esa parte que está incluida en el mapa, al sur de Galicia, frontera con Castilla y León, Extremadura y Andalucía, y abrazada por el mar siempre, o sea la vecina Portugal, aparece ayuna de símbolos, como si se le hurtaran sus cartas en este juego de monopoly territorial.

O será, que nunca llueve en Portugal, con su mapa vacío. Pobre Portugal, si es que no llueve, o pobre España que no se entera si hace frío, calor, viento o lluvia en el mapa completo que enseña la presentadora de nuestro tiempo. Será simplemente que no se quiere abrumar con información y llenar demasiado el cuadro televisivo. Información directa y eficaz, aunque perdamos el todo por la parte. En algunos canales, las fotos del espectador nos enseñan la geografía real donde las nubes son de verdad y la lluvia también. Pero sigo añorando los planos de exteriores en directo, tan propios de las meteo norteamericanas. El tiempo en vivo y con su experto.

Previsiones muy cercanas. "En dos horas -se anuncia- empieza a nevar", Y así es. El radar de color para identificar las zonas de lluvia, las conexiones con el centro de huracanes. Tan cambiante y activo como la propia meteorología. Y superando a la tele podemos tirar de una webcam, con la que nos asomamos por fin a Lisboa para saber si es verdad que nunca llueve en Portugal, o que para dolor del viajero nos lo están ocultando. Cosas del tiempo. "

 

J. Martín Domínguez

 

"Sempre odiou o frío, sempre. Até que um dia desejou te-lo, 

só para sentir mais uma vez o seu calor."

de um livro desconhecido, de autor anónimo

Mas que estranha forma de vida...

"Los números primos sólo son exactamente divisibles por 1 y por sí mismos. Ocupan su sitio en la infinita serie de los números naturales y están, como todos los demás, emparedados entre otros dos números, aunque ellos más separados entre sí. Son números solitarios, sospechosos, y por eso encantaban a Mattia, que unas veces pensaba que en esa serie figuraban por error, como perlas ensartadas en un collar, y otras veces que también ellos querrían ser como los demás, números normales y corrientes, y que por alguna razón no podían. Esto último lo pensaba sobre todo por la noche, en ese estado previo al sueño en que la mente produce mil imágenes caóticas y es demasiado débil para engañarse a sí misma. En primer curso de la universidad había estudiado ciertos números primos más especiales que el resto, y a los que los matemáticos llaman primos gemelos: son parejas de primos sucesivos, o mejor, casi sucesivos, ya que entre ellos siempre hay un número par que les impide ir realmente unidos, como el 11 y el 13, el 17 y el 19, el 41 y el 43. Si se tiene paciencia y se sigue contando, se descubre que dichas parejas aparecen cada vez con menos frecuencia. Lo que encontramos son números primos aislados, como perdidos en ese espacio silencioso y rítmico hecho de cifras, y uno tiene la angustiosa sensación de que las parejas halladas anteriormente no son sino hechos fortuitos, y que el verdadero destino de los números primos es quedarse solos... Mattia pensaba que él y Alice eran eso, dos primos gemelos solos y perdidos, próximos pero nunca juntos."

La soledad de los números primos - Paolo Giordano

Dulce Pontes - Estranha forma de vida

"Sempre tive um muro de pedra por trás de mim, como a minha própria sombra, mas hoje caiu-me em cima."

de um livro desconhecido, de autor anónimo

No era la gata de mi vecina...

 

El amor pudo con ellos. No pudieron esperar hasta la noche para su encuentro, y les descubrí. A la vez descubrí que no era la gata casada y con hijos de mi vecina la que flirtea hace noches con mi gato; no era ella. Sino que es esta otra, u otro quien sabe, quien se pasa las noches en vela junto a mi gato, haciéndose confidencias a la luz de la luna... Pero que bonito es el amor meu deus...

preguntándome...

Se admiten respuestas, o más preguntas:

- ¿Por qué en lugar de abrir la puerta, me quedé tras ella?
- ¿Por qué quise hacer pescado al horno, si el horno no me funciona?
- ¿Por qué en Portugal no hay pipas?

- ¿Por qué no estoy entendiendo la peli que pasan en la tele?

- ¿Por qué la gata de mi vecina, casada y con hijos, flirtea con mi gato cada noche?

- ¿Por qué dije que 'de' es una conjunción?

- Mas porqué é que a gente não se encontra?

- ¿Por qué me estoy haciendo tantas preguntas estúpidas?  

- ¿Y por qué existen tres 'porqués' más, si ninguno de ellos tiene las respuestas?

Edito (1-02-2010)
- ¿Por qué siempre me olvido de los cumpleaños de la gente? (Ho sento Marteta!!!)

Digo:
"Lisboa"
Quando atravesso - vinda do sul - o rio
E a cidade a que chego abre-se como se do meu nome nascesse
Abre-se e ergue-se em sua extensão nocturna
Em seu longo luzir de azul e rio
Em seu corpo amontoado de colinas -
Vejo-a melhor porque a digo
Tudo se mostra melhor porque digo
Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência
Porque digo
Lisboa com seu nome de ser e de não-ser
Com seus meandros de espanto insónia e lata
E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro
Seu conivente sorrir de intriga e máscara
Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata
Lisboa oscilando como uma grande barca
Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria ausência
Digo o nome da cidade
- Digo para ver

Sophia de Mello

Asco - Ascó

Válgame esta homonimia para titular el post de hoy. Y para quien no esté al corriente del caso, valgan los siguientes antecedentes. Ascó es un pequeño municipio perteneciente a la provincia de Tarragona, cercano al río Ebro, más o menos quedando 'ahí abajo', o lo que es lo mismo, en el sur de Cataluña, o lo que es lo mismo también, 'en el culo de Cataluña'. Y como sureña no puedo no sentirme indignada, rabiosa, asqueada de lo que escuché hoy en televisión. A pesar de estar lejos, son cosas que me tocan, quizá por mis 26 años allí vividos.

Resulta que Ascó se presenta como municipio candidato para albergar futuramente el cementerio nuclear de España. Lo escribo y no puedo evitar sonreír con sorna ante tal noticia. Escuchaba atentamente al alcalde de Ascó decir barbaridades tales como: 'el cementerio nos reportará lugares de trabajo, dinero para la región, etc'. Es cierto que la región sureña (ay, cómo me gusta esta palabra...), o más concretamente, toda la parte interior de la ribera del Ebro, es una zona que vive de la agricultura, de los arrozales del río, y poco más. Que el Sur es la parte más abandonada por parte de la administración, que es la zona que menos recibe (y quizá la que más lo necesita). Pero también es cierto, que allí, en el culo de Cataluña, albergamos como buen culo toda la mierda: las petroquímicas en Tarragona y Pineda, las centrales nucleares de Vandellòs y Ascó, Ercros en Flix con sus toneladas de vertidos químicos que hoy yacen bajo el Ebro a la espera de una riada que deje a la zona sin agua potable y se cargue toda la fauna y flora existente, por no hablar del goodbye a los arrozales, mayor fuente de ingreso del lugar. Y me pregunto, ¿todavía queremos más mierda? Y recuerdo: ¿se ha olvidado que la provincia de Tarragona es la que tiene mayor índice de cáncer de todo el país? ¿Que en los últimos diez años ha aumentado un 133%? Desgraciadamente cuando hay dinero de por medio esas cosas se olvidan. Está claro que hoy en día no estamos a salvo en ningún rincón del planeta porque la mierda abunda por todos lados, sea con vacunas, con químicos, con la contaminación de los alimentos, y un largo etcétera que no es necesario enumerar, pero... ¡já chega! o lo que es lo mismo, ¡ya basta! Solución para el cementerio no la tengo, aunque podrían ponerlo debajo de la Moncloa, o quizá debajo del Congreso de los Diputados, ya que fueron ellos quienes aprobaron ponerlo,  y ya de paso les serviria de búnker cuando estalle la guerra. Pero que no nos mientan más, que el único desarrollo que traerá el cementerio será el de las enfermedades y el de la contaminación creciente. Y disculpad las palabras malsonantes, pero a veces éstas son las únicas que hacen justicia al asco que siento.

Tinha esquecido completamente aquela sensação prévia a um exame, aquela grande estupidez de não fazer nada até o último dia, como se sempre houvesse mais tempo, ainda mais. Aquela vontade de mandar isto tudo ao caralho, aquela vergonha de ir lá sabendo que não sabemos nada, e que aquilo que sabemos para nada serve. O esquecimento total, o vazio da memoria, a dúvida constante no estómago, nos olhos, e nos dedos... Mais uma vez a incerteza dos 'porqués'... E ter que acordar cedo, mas tão cedo! O que dava por ter despachado já isto meu deus, o que dava...

Edito (26.01.2009): Está feito. E não me enganei com os 'porqués' porque não havia 'porqués'. Desta vez foi se calhar um bocadinho pior, quase tanto como dizer 'três vezes três, dez'. Mas não faz mal. O engano faz parte do jogo, assim como a dúvida até saber o resultado. O melhor foi ouvir mais uma vez o silêncio da madrugada, o amanhecer lá longe nas oliveiras do Alentejo, a lembrança dum caminho já percorrido, já... Em catalão se diz: 'en el pot petit hi ha la bona confitura', que sem ser literal vem a dizer que aquilo pequenino, aquilo que quase passa desapercebido, é onde a gente encontra tudo o melhor.

Espera

...me.

Desde hoje, cá em Portugal,os carros estacionam na calçada, e os peões andam pelo asfalto. É engraçado, não é? Portugal é mesmo diferente...

Así estoy, cómo un títere cansado y abatido de hacer teatro de mentira...

É isto a 'vida'? Ou é a puta da 'vida'?

Haiti não tinha nada, e agora se calhar acabou...

Não é justo, não é...

Mozart - Lacrimosa (Requiem K626)

De repente, parece que o tempo tornou-se tão pequenino que até cabe-me na mão...
E tão redondas são as horas, tão inúteis e tão longas...

Ana Moura - Fado das horas incertas

Ens movem entre somnis
a la recerca d'una nova tendresa.

Quina llum cercar
al fons del pensament
que ens tregui
d'aquest atzucac
on ens trobem inmersos?

Montserrat Abelló

"Estou na rua, num dia a chover muito, sem guarda-chuva, caminhando sem rumo definido. Apercebo-me da humidade nos sapatos primeiro, depois os pés molhados, e a água a subir devagarinho pelas bainhas até chegar aos joelhos. Sinto-me afogar. Olho para todos os lados, e não há ninguém. Só um espelho onde me vejo entrando no mar. Define-se o rumo no branco das ondas, num vaivém quase doente de repetição. Não sei nadar. No céu, a lua esconde-se entre as núvens, até se desfazer numa mistura de luz e escuridão. Quando já não a vejo, desaparece a menina do espelho, e tudo fica preto."

Ficou uma borboleta na janela, cheia de segredos e de saudade, e não poder voar, não pode partir... Lá fora chove, chove muito...

Névoa - Ofèlia (repris)

(Otros) españoles en el mundo

"La tal Melany –así se hablaría de ella en los foros– apareció esa noche ante las cámaras diciendo que llevaba 11 años ayudando a los españoles en Edimburgo, insinuando que dominaba el sutil arte de gestionar becas, ayudas y subsidios, pronunciando frases como: «Si hay una injusticia, me gusta poder darle la vuelta», y creándose, con sus modales agradables y la ayuda de una apariencia casi de comadrona, la imagen de una obsequiosa samaritana dispuesta a cobijar con su manto a cuanto español tuviera a bien dejarse caer por la ciudad. A la tormenta de mensajes de personas interesadas en emigrar a Edimburgo que se desencadenó al día siguiente contribuyó también que otros españoles aparecieran ante las cámaras refiriéndose a Melany como su «ángel de la guarda», su «protectora» y su «salvadora», y que, en resumen, Españoles en el mundo la retratara como una especie de big mamma que en prácticamente cada esquina se topaba con alguien dispuesto a manifestar su gratitud.Y sí: al día siguiente todos querían vivir en Edimburgo. En la web de spaniards.com, una de las páginas de referencia de los españoles desperdigados por el extranjero, aparecieron de repente decenas de mensajes de gente que había visto el programa, primero los testimonios que retrataban a la ciudad más o menos como un paraíso y luego a Melany, que era por sí sola una invitación a la aventura. «Ese día llegaron más de 50 mensajes –recuerda Carlos Miranda, uno de los 35.000 usuarios de la página–. Todos preguntaban por esa chica que ganaba un dineral, que decía que la vida en Edimburgo era fácil y se ofrecía a dar ayuda a todo el que la llamara».Edimburgo fue el paroxismo del efecto llamada, pero los spaniards aseguran que el fenómeno viene de atrás: en concreto, del primer Españoles en el mundo. «De repente empezaron a aparecer mensajes. Que me quiero ir, que allá la vida es muy fácil, que se gana un montón». Cada programa significaba que al día siguiente habría por lo menos cuatro o cinco mensajes, y los spaniards empezaron a pensar que era menos divertido de lo que parecía. En un foro en el que la mayoría habían tenido dificultades para encontrar vivienda y trabajo, para asentarse y vivir bien, o más o menos bien, los reportajes que retrataban a acomodados triunfadores (y solamente a acomodados triunfadores) les empezaron a parecer tendenciosos. «En este programa –dice Miranda– dan la imagen de que es fácil emigrar. El otro día, por ejemplo, salió una persona que había comprado una isla en Bali. Solo muestran las cosas bonitas».Los spaniards estaban molestos. El foro se llenó de mensajes que abarcaban el amplio espectro de su descontento, desde los que decían que el programa simplemente no los representaba hasta los que lo acusaban directamente de mentir. «Todos los damnificados por hacer caso a las bobadas que se cuentan en ese programa deberían ponerles una demanda», escribió alguien. «Tienen que vender glamur, que la peña se ilusione y de paso tome las de villadiego y aligere las colas del Inem», se quejó otro. Que el programa no animara únicamente a jóvenes deseosos de probar suerte, sino –empezó a ocurrir– a padres de familia golpeados por la crisis, que veían los reportajes y se preguntaban si tal vez no sería tiempo de hacer las maletas, acabó de encender los ánimos.En el programa dicen que las críticas adolecen de un problema de enfoque. «Nosotros no hacemos un programa sobre emigrantes, hacemos un programa sobre emprendedores españoles», explica la directora, Carmen Domínguez. «No somos un programa político, sino de entretenimiento, y lo único que intentamos es hacer pasar a la audiencia un rato agradable». La directora recuerda que Españoles en el mundo no depende de los servicios informativos de TVE, y que la cadena «tiene otros programas para hablar de estas realidades». «Buscamos –agrega– personas con una mirada amable sobre el sitio que visitamos. Si hiciera Ecuatorianos en el mundo posiblemente tendría que hacer un programa de emigración, pero no es así».Los spaniards dicen que no ocurre solo con Españoles en el mundo, y mencionan otros espacios similares: Andaluces por el mundo y Murcianos por el mundo. El caso es que en el fondo parece un problema de concepto, y de vocabulario: qué se entiende por inmigrante; qué por emprendedor; qué por entretenimiento. Domínguez dice que es imposible hacer un programa sobre emigrantes españoles porque los españoles ya no emigran, simplemente se van. A los spaniards les da algo cuando la oyen."

Este artículo apareció hace escasos días en El Periódico y me lo guardé aquí en un rinconcito de bits libres a la espera de la inspiración divina. Yo soy de esos, de los 'Otros', de los que no nos fuimos a Bali a comprarnos una isla, ni tenemos en casa a diez personas 'de servicio', ni mucho menos un tipo en la entrada pistola en mano 'por si acaso'... Soy del resto, y en contra de lo que dice la directora del programa, yo sí emigré, porque según la Real Academia 'emigrar' significa: "dejar o abandonar su propio país con ánimo de establecerse en otro extranjero, ausentarse temporalmente del propio país para hacer en otro determinadas faenas o abandonar la residencia habitual dentro del propio país en busca de mejores medios de vida."

He visto varios capítulos del programa y la verdad es que en ningún momento me he sentido identificada con nada de lo que se cuenta en ellos. Me pregunto porque nadie habla de las dificultades, que son muchas, que nos encontramos por ejemplo al llegar: idioma, burocracia infinita para abrir una cuenta bancaria, para legalizar el coche, para empadronarte, y un largo etcétera. Emigrar no es irse al paraíso ni mucho menos. Los que estamos fuera también nos quedamos en el paro, tenemos dificultades para llegar a fin de mes, nos arrepentimos mil veces de habernos ido y sobretodo cuando no conocemos a nadie en el lugar, nos sentimos solos. No discuto que haya gente que triunfe ahí a fuera, que gane sueldazos astronómicos, tenga puestos de trabajo envidiables y viva como marajás, pero no es oro todo lo que reluce. Emigrar implica renuncias, implica empezar de cero en un lugar desconocido, adoptar nuevas costumbres, etc. Y hablo considerándome una afortunada porque me fui teniendo casa y trabajo.

El problema de fondo está claro: como siempre, se distorsiona la realidad y en este caso se vende mentira. Que nadie se engañe: el paraíso no existe (bueno, este tipo de paraíso, no voy a contradecirme ahora...). Y para los que me lean y estén pensando en emigrar unos consejos: coraje, ganas de trabajar, predisposición a contratiempos varios, tener muy claro que las melanies no existen, muchas, muchas ganas de aprender todo lo que otras culturas y gentes puedan enseñarte, y a sobrevivir (porque vivir hoy en día en la jungla es complicado), que son dos días!

Para onde foste?